Uruguay, ma quanto ti lovvo?

Mario Benedetti, poeta nazionale uruguayo (Wikimedia)

Sono ancora viva. Davvero. E' solo che mi piace cosi' tanto, l'Uruguay, che sono sempre a spasso.

A Montevideo ho fatto festa. Tanto. C'ho avuto i postumi. Spesso. E quando non avevo i postumi, andavo a farmi una passeggiata in una zona a caso della citta', col bikini e un pareo in borsa. E a fine giornata, andavo in spiaggia ad affogare gli eventuali postumi residui, a nuotare in un fiume che sembra un mare, e a parlare con vecchi uruguayani assortiti.

Il Vecchio: freddo in acqua, eh?

Io: essi', ma con 33C all'ombra direi che va bene, signore.

Il Vecchio: ma non sei di qui. Di dove sei? No, fammi indovinare.

Io: occhei.

Il Vecchio: sei troppo chiacchierona. Non sei uruguayana. Men che meno argentina.

Io: eh no. 

Il Vecchio: sei brasiliana!

Io: eh, no. Europa, signore, Europa.

Il Vecchio: aaah bene. Non del nord, strilli e sghignazzi troppo.

Io: esatto.

Il Vecchio: sei italiana! Sei troppo chiara per essere spagnola o greca.

Io: bravo!

Il Vecchio: ma io di cognome faccio Cremona! Che coincidenza! Mio nonno era di Parma.

E via a chiacchierare. Mi racconta che e' vedovo, ha vissuto in Spagna per 30 anni a causa della dittatura, e che ha attraversato la foresta amazzonica con la moglie una quarantina d'anni fa, e che faccio bene a fare la gita che sto facendo, che sono giovane e bella (dice lui.) E poi mi dice anche che sta per vendere le sue cose qui, e che andra' a vivere nei Caraibi, che e' un posto migliore per morire, per un vecchio come lui. Almeno moriro' al caldo, circondato da belle donne da guardare e tanta gente con cui parlare.

Lui dice che no, ma sono ciarlieri, gli uruguayani. Sono come dei paraguayani ciarlieri, cioe' gentili, ma non riservati, come i paraguayani. Sono meno sboroni degli argentini, e c'hanno la flemma, flemma che esemplifichero' tra qualche riga.

Come mi ha detto un altro vecchio:

Eh, mamita, qua sai che e' venuto Julio Iglesias qualche mese fa, all'hotel centrale, no? Con le guardie del corpo, e' venuto lui. E' uscito a fare jogging con le sue guardie, e mica c'era nessuno, ad aspettarlo. Mica la folla, per lui. Quando e' venuto John Lennon, no'spetta, quello l'hanno ucciso, l'altro, Paul McCartney, anche lui, con le guardie. Ma non c'era nessuno! Mica ci agitiamo per queste cose, noi. A proposito, ti ho detto che la mamma del mio migliore amico era italiana, da bambino! A fine pomeriggio lei gridava Vieni qui, subitooooooooo! E il mio amico correva. Mica si scherza, con voi italiane. 

Li adoro. Davvero. Non me ne voglio piu' andare, sono solo triste perche' il costo della vita qui e' troppo alto per poter restare molto a lungo senza lavorare. Una delle missioni in questo anno e' imperativamente NON prosciugare il conto in banca di Natalia in maniera totale ma solo parziale. Per evitare sbattimenti. sapete.

Ora siamo a Punta del Diablo, sull'oceano Atlantico, in un ostello splendido aperto da gente della nostra eta', di qui: lei ballerina, lui regista. Entrambi stufi di vivere a Buenos Aires facendo la fame, sono venuti a vivere qua e hanno aperto un posto bellissimo. Punta del Diablo nel prossimo post!