Ritorno al futuro. O anche no.

Anche ritorno al passato, direi, magari a un pomeriggio di inizio marzo (direi fine febbraio, se fosse Milano.)

Di ritorno da Barcellona, ieri notte, arrivo io fresca fresca in infradito e pantaloni di cotone, con in testa un fedora color pesca, mica per fare la cretina dal volo dalla Spagna, più che altro per non spiaccicarlo senza pietà.

Vienna mi accoglie simpaticamente con 11 gradi, la notte tra il 4 e il 5 giugno. Con un vento che Trieste e la bora gli fanno una pippa. Stamattina sono uscita con la giaccia, la felpa, il basco viola di lana, degli stivaletti alla caviglia e una carogna appollaiata sullo zaino, perché non è possibile un tempo così ingrato a giugno, cristodiundiosanto.

Ho dormito dieci ore in tre giorni, oggi ne ho insegnate sei (ho un gruppo nuovo la mattina, adorabili, quando mi passa il momento omicida vi racconto tutto), ora ho un sonno della madonna e fatico a convincermi a uscire di nuovo per andare a yoga. Perché ho freddo, e sonno, e fame, e avrei voluto restare in piazza Tetuan col carlino, nella casa dai coinquilini fluttuanti (vi racconto anche questo.)

E invece no. Sono di nuovo nell'impietosa mitteleuropa, e ho freddo, kadzo. Ma tanto. 

Giuro che mi passa presto. 

E' il trauma del ritorno, e non per il lavoro - per il clima. Per il gelo maledetto. Il lavoro mi tiene su, oggi, nel pomeriggio mi sono per l'ennesima volta ritrovata a dirmi che phigo che mi pagano per questo. Vorrei solo che gli spagnoli avessero più soldi, così magari mi potrebbero pagare loro, al sole. No?